Два кармана стрижей с маяка\...- Четыре месяца я не снимал штаны. Просто повода не было.
Для кого мы пишем, зачем мы пишем, почему мы пишем, на фига мы пишем...
Мне завидно.
Поймите меня правильно: мне действительно завидно, когда я вижу, что люди принимают участие в хорошей и умной дискуссии.
Не получилось ничего сказать.
...Нет, я понимаю, если бы мы ничего не писали. Тогда бы мы бесконечно обсуждали эту тему, она располагает к обсуждению, это очень вкусно и хорошо, и многие, отнюдь не переставая хорошо писать, ее поднимают, хотя бы потому, что вопрос вечно больной и четкий. Хороший вопрос.
Но почему каждый раз, когда я позволяю себе что-то на эту тему хотя бы ответить, некто начинает сверлить изнутри мои мозги большим чугунным сверлилом - заткнись, заткнись, проспишь еще один текст?
И шарахаюсь, как черт от ладана, а ведь надо было бы и поговорить...
То, что естественно для большинства пишущего народа - собраться на дискуссию и блестяще (это не самоцель, это просто от стиля, слова приходят сами) высказать наболевшее.
За этим собираются коны, это происходит на премиях, фестивалях, это происходит везде - от ЖЖ до кухни, от Ромула до наших дней. Рождаются идеи. Истины. Романы.
Здесь масса великолепных возможностей найти единомышленника или врага.
И только некий непричесанный глюк, черт бы его побрал, никогда и низачем в этом куске жизни не участвует.
Не участвует ни в чем, и даже не знает, что за история у этого явления.
Наверное, просто комплекс неполноценности, что ж еще...
Мне завидно.
Поймите меня правильно: мне действительно завидно, когда я вижу, что люди принимают участие в хорошей и умной дискуссии.
Не получилось ничего сказать.
...Нет, я понимаю, если бы мы ничего не писали. Тогда бы мы бесконечно обсуждали эту тему, она располагает к обсуждению, это очень вкусно и хорошо, и многие, отнюдь не переставая хорошо писать, ее поднимают, хотя бы потому, что вопрос вечно больной и четкий. Хороший вопрос.
Но почему каждый раз, когда я позволяю себе что-то на эту тему хотя бы ответить, некто начинает сверлить изнутри мои мозги большим чугунным сверлилом - заткнись, заткнись, проспишь еще один текст?
И шарахаюсь, как черт от ладана, а ведь надо было бы и поговорить...
То, что естественно для большинства пишущего народа - собраться на дискуссию и блестяще (это не самоцель, это просто от стиля, слова приходят сами) высказать наболевшее.
За этим собираются коны, это происходит на премиях, фестивалях, это происходит везде - от ЖЖ до кухни, от Ромула до наших дней. Рождаются идеи. Истины. Романы.
Здесь масса великолепных возможностей найти единомышленника или врага.
И только некий непричесанный глюк, черт бы его побрал, никогда и низачем в этом куске жизни не участвует.
Не участвует ни в чем, и даже не знает, что за история у этого явления.
Наверное, просто комплекс неполноценности, что ж еще...