Да, в наших сортирах бывают засланцы,
И участь сортиров горька.
Здесь вечная тема Летучих Голландцев
Свербит, говорят, у виска.
(Я спрашивал разных друзей и знакомых -
Откуда столь доблестный вид?
Наверное, это гнездо насекомых,
Ничто больше так не свербит).
Засланец! Сидит уже третье столетье.
Я в дверь постучу, если что -
А вдруг он засядет в моем туалете
Проверить билет "Спортлото"?
Ах, нет! Не сверяет число и оттенок,
Не держит газету в руках -
Он громко читает ремарки на стенах,
Как будто иначе никак.
Он бог дивных слов и молитвы о лете,
А также динамики пчел.
Когда-то бывал он в моем туалете
И странные буквы прочел.
И, тихо надежду шальную лелея,
что я его чем-то достал,
Я раз написал там чего-то хореем...
Поморщился. Но прочитал.
Он вышел и смыл, то есть вышел и смылся, -
Как есть ренегат или гот.
Он громко ворчит - мол, ни стиля, ни смысла -
И этого хватит на год.
Поэт! Запоет - кто угодно растает,
Зимою воскреснет весна...
Поэт он, поэт... а чего не хватает?
Наверное, все же г...на.