Прямо в той яме, где роют старатели,
В черном-черном городе, у бога в бороде
Живут-поживают русские писатели,
Которых никто не видел нигде.
Ругают взахлёб министерства и блюстиции,
Возражают лесом поднятых рук,
Пишут гениальные вещи по традиции,
Сохраняют тесный избранный круг.
Всё-таки чего-то они добиваются,
Если даже время катится вспять.
Одному спящему это все так нравится,
Что он придумывает их опять.
Ведь каждому хочется, чтобы обязательно
В каждом тихом месте, да хоть в Караганде,
Жили-поживали русские писатели,
Которых никто не видел нигде!