Позавчера вечером я психанул и решил чего-нибудь почитать, а тут френды упомянули сборник "Наша тайная слава".
Но первым прошел почему-то роман "Малавита". Я уржалси. ААААА, там действует стебная стремная мафия! )))
Следующие полтора дня мне как-то параллельно с работой и переездом по инерции удалось скушать все, что есть на ловриде, кроме "Машины для раздавливания маленьких девочек", потому что книжки с такими заголовками, наверное, ну нафиг, да еще и прямо щас.
Я не знаю, как это у меня получилось, потому что сейчас времени не хватает даже пожрать, не то что почитать.
Оставил очень странное впечатление. С одной стороны, человек все эти годы, не переставая бить точно в цель, писал офигенный экшн. С другой стороны, так и видишь, как он такой сидит и рассчитанным движением добавляет в этот праздник повседневной мудрости, юмора и точнейших жизненных наблюдений (чего стоит одна жизнь ночных халявщиков Парижа, описанная с убийственным размахом) какой-нибудь предельно лютый трындец с кровищей и отрубленной рукой. Как будто без этого нельзя, я не знаю.
А то пипл не захватит, вдруг не схавает, пипл же ждет.
В конце концов я устал читать, потому что в Париже появились аццкие вампиры, бешеные байкеры решили злобно казнить тусовщика, невинная дева, так и быть, разрешила себя понюхать престарелому парфюмеру, а трындец почему-то все никак не кончался).
Примерно так же можно проглотить тридцать три страницы башорга с его обреченным на забвение йумором, а потом отлипнуть от экрана, почесать башку и спросить, а что это было-то.
Только вот это вот какое-то малозабываемое)