Наш дом на причале. Нас вышьет игла, но начисто выметет шторм.
Какие бы ни были наши дела, мы сами смеемся потом.
Мы честно делили твое и мое, но вместе нам легче идти.
Я выдумал повесть о тех, кто поет, но вышло о тех, кто летит.
Вот тот, кто летит - постучим по столу, он выйдет из пены морской .
И даже когда он ныряет в смолу, то вылезет, черный такой.
Он будет, как встарь, на себе проверять вселенский ночной кавардак -
Еще и научится тех укорять, кто сам не попробовал так.
Теперь мы летаем, срываясь порой, а в море выходит ладья:
Он полностью наш, этот главный герой, такой же, как ты или я.
Такое случилось, что сразу спасать хотелось - поди повтори...
Но я написал, что хотел написать, что сбудется - сам посмотри.
Хоть все, что начерчено, кистью размой, но нет, не забыл ничего.
И кто-то сегодня собрался домой (и мы отпеваем его) -
А кто не успел, тот рыдает и пьет, не смейтесь теперь надо мной -
Но старая повесть о тех, кто поет, правдивее правды иной.
И хочешь не хочешь, а день за кормой, и солнца по-прежнему три,
И лодку отпустишь с причала домой с неведомым гостем внутри
И сон невесомый откинешь со лба, и вспомнишь: ветра отвязал .
На две паутинки длиннее судьба, которую ты рассказал .