Стены вокруг разомкнулись, в руках блики дня разноцветного.
Ты докурил и встаешь, неприкаянный, в свет его.
Все, что упав, подожгла сигарета, горит огнем.
Нет ничего, кроме белого лета, и мир при нем.
Медленно книга легла, развернулась, бегут листы,
А на страницах - киты, черноморы и аисты,
Кто успевает родиться, законы теперь просты.
В небе начертаны знаки, и третий с востока - ты.
Пальцем проводишь по строчкам, за ними течет вода.
Список короткий, поскольку тебе больше некуда.
Долго пугали - зачем, отчего, все тут гибельно.
Нет, ничего, кроме белого лета, не выбрано.
Медленно книга листается, праздников нет нигде,
Медленно ходит перо, словно пахарь по борозде,
Пряхи-ткачихи стараются, тянут к воде холсты,
В небе летят в облаках черноморы и аисты.
Солнца хватает на всех, словно воздуха летного.
Что бы тебе ни сказали, ты сам легче легкого.
Знай, кто идет за тобой, подбирает твои следы.
Набережные и причалы полны, небеса пусты.
В небе летят выше всех черноморы и аисты.