На самом деле нет никаких мастей,
Пропастей, крепостей, костей
Посмотри, как стрелки длинных путей
Разделяют твоих людей
Все равно что-то выберешь, так не жалей
Вдоволь потом землю полей
А тебе-то что, человек-каланча
Далеко еще до врача
Набери себе в горсть опасных вестей,
Провозвестник злых скоростей.
Ты еще не идешь по тропе, хрипя,
Сам не думаешь о простом -
На высокую гору втащат тебя
И покажут твое "потом" -
Видишь, бегаешь там, сверкая душой
И с листовками, как большой
И пройдешь по земле, как станешь большой
Настоящим смешным мушой
Между длинных стеклянных живых лучей
Между жертв и их палачей
В полный рост выпрямляясь, всюду ничей,
Что ни делай, всюду ничей
Или зубы вставляешь, игрок в лото
И не жизнь, а цирк-шапито
И стоит такой в английском пальто
Над тобой неизвестно кто
Так и будешь судьбу малевать на холстах
Писать на желтых листах
Принародно валяться в разных местах
Или просто сидеть в Крестах
Может быть, хоть куда-то придя в грустях,
Унесешь пирогов в горстях
Но на самом дне не найдешь гостей
Пропастей, крепостей, костей
Очень редко упоминают детей
И все чаще - козни властей
Окружаемый облаком, как парчой
Облетаемый саранчой
Маяковский идет, глядясь каланчой
Словно смертник с белой свечой