дабы лучше представлять себе поэтов разных веков
Да... Куда уж там без скуки,
Без питья и без берлоги?
У поэтов были руки,
У поэтов были ноги.
И поэты мыли руки
И гуляли по лучам.
Ели брюкву, шили брюки
И орали по ночам.
А еще тянули гири,
А еще в тюрьме сидели,
Жгли трагические гимны,
Как оно на самом деле,
Выходили из колонны,
Доставали до луны
И варили макароны,
Потому что голодны.
Часто дурака валяли,
Возвращались затемно.
Если пили и гуляли,
То кому-то доверяли,
(Нам - не обязательно),
Покупали сани летом,
То прощались, то прощали
(Вы же знаете, об этом
Все газеты верещали?)
И кому-то все привычки
По дороге завещали.
Ну, так если завещали -
Вам не обязательно.
Даже капли этих знаний
Никому не перепало -
Только мраморные бюсты
Навтыкали где попало.
И поэта не узнают,
И поэт посадит печень -
Но поэт не вымирает,
Потому что он беспечен -
Он не мраморная фея,
Не филолог, не бандит -
Не годится для трофея,
Да еще в кафе сидит.