Щас будет незапрещенный магический прием. Психотерапевтический кусочек, который должен лежать тут, чтобы все починилось.

Выглядит он так.
Бояться отвержения - это, если его чувствовать, такая гадость, что об этом, а также - о преодолении этого, даже стихи не пишут. Ибо нефиг.
Население земли, вы, конечно, круты и замечательны. Но есть один момент.
Чуваки, я вас боюсь.

Я действительно очень боюсь, что вы все (любые все, на выбор), вдруг, по желанию перемен, просто так, пошлете меня на, навсегда забудете, скажете "я с тобой не играю", не придете на мой концерт, внезапно откажетесь со мной разговаривать, оборжете, поверите какому-нибудь врагу, который наговорит обо мне черт-те чего, и вообще поверите кому угодно, только не мне.
И я окажусь в вакууме, а дышать будет нельзя, потому что "воздух - он тут для друзей".
Нет, подлизываться на этот счет я не буду, но плющить иногда плющит.
Несмотря на всю прекрасность людей, которые мне попадаются - а они вообще такие, что офигеть - мне действительно временами очень плохо.
А когда оно пройдет, я просто буду держать в голове, что есть на свете люди, которые всегда работают флюгерами. А еще люди, которых настроение вертит хуже флюгера. Их действительно жрут их собственные эмоции. Они себе не хозяева.

Вот это, собственно, и есть тот кусочек правды, из которого этот ужас когда-то вырос. А больше и ничего.
Обращение к населению земли закончено, инопланетяне ховаются в жито.