На каждый день не хватает спичек. Когда-нибудь и спички подмочишь.
И фантазер ученому пишет: "Придумал хрень. Приезжай. Посмотришь".
В чем тут идея? что за работа? Ясно - на этом вы не летали.
Ни поволока, ни позолота, ни проволока для тонких деталей,
Ни черный жемчуг его не красит, ни уголь черный, ни хрен копченый,
Но сядет в эту утлую лодку какой-то радостный псих ученый -
Спросит художника, в чем там дело, сыграет музыку на литаврах,
Скажет на ухо, тихо, но смело - знаешь, товарищ, оно летает!
Быстро отладит, где нож, где кромка, крылья приладит пестрому змею -
Сядет и крикнет, громко-прегромко: "Что я умею! Что я умею!"
Дальше закуклится. Все, что срочно, спишет на дождь, стучащий по латам.
Самокритично напишет: "Точно. Был червяком, а буду крылатым".
Пряник сжует и вызовет дождик. Прянет с балкона, в небе растает -
И улетит. И ахнет художник.
Надо же! правда! Оно летает!